La poesía

Despiértense... rápido, veloces, tranquilos, no se apresuren...

Entonces, no os aceleréis, no se escriben de pronto poemas de amor, que son los más difíciles. Hay que esperar por lo menos a tener ochenta años.

Escribid sobre otro tema... No sé... el mar, el viento, un radiador, un tranvía con retraso... No existe una cosa más poética que otra!

¿Habéis entendido?

La poesía no está fuera, está dentro... ¿Qué es la poesía, no se lo pregunten, mírense en el espejo, la poesía eres tú.

Y vistan bien a la poesía, busquen bien las palabras, deben elegirlas, a veces se tarda ocho meses para encontrar una palabra!

Elegirlas, que la belleza comenzó cuando alguien empezó a elegir.
Desde Adán y Eva... Sabéis cuanto tardó Eva en elegir la hoja de parra justa!
"Como me queda esta, o esta y esta??" Deshojó todas las parras del paraíso!

Enamórense, si no se enamoran está todo muerto, muerto todo... muerto!
Si están enamorados todo se vuelve vivo, se mueve a su alrededor...

Dilapiden la risa!! Despilfarren la alegría!! Estén tristes y taciturnos con exuberancia!!
Deben escupir la felicidad a la gente en la cara! ¿Y cómo se hace?... Dejadme ver mis apuntes que me he olvidado... Así es como se hace... no he podido ver nada! Lo he recordado:

Para transmitir la felicidad, debemos ser Felices y para transmitir el dolor, debemos ser Felices.
¡Sean Felices!

Uno tiene que sufrir, padecer, estar mal... No tengan miedo del sufrimiento, todo el mundo sufre!

Y si no tienen los medios no importa!! Para hacer poesía una sola cosa es necesaria: Todo.
¿Entendéis?
Y no hay que buscar lo nuevo. La novedad es lo más antiguo que hay.
Y si un verso no viene desde esta posición, ni en esta, que así sea, tírense al suelo! Pónganse así!
Aquí ... Ohooo ... así tumbados podréis ver el cielo ...
Miren esa belleza ... porque no me habré puesto así antes?
¿Qué miran? Los poetas no miran, ven.

Las palabras deben obedecerlos. Si la palabra… “pared” no les obedece, no la usen más... durante ocho años! A ver si se espabila! ¿Qué es esto?, bhooo! no lo sé!
Esto es la belleza, como esos versos de ahí que quiero que queden escritos por siempre ...
Listo, borren todo. Tenemos que recomenzar!
La clase ha terminado.
Ciao chicos nos vemos el miércoles o jueves ...
Ciao arrivederci

http://www.youtube.com/watch?v=Phk_o91gzEU

SOSLAYO

Telouet

Telouet, pequeño pueblo del sur de Marruecos.


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Marta

El Yonky Día I

Cojo el papel y lo pongo en mi oreja, velozmente he cogido el mechero y una piedra que comienzo a calentar sobre el tabaco de un cigarro, me lio un porro y lo enciendo.

Últimamente no sé qué me pasa pero estoy cada vez más perdido. Perdido en un mundo imaginario que he creado contra mí... Y no logro evadirme de esa realidad ficticia que me arrastra a un mar de alcohol y niebla. Sí, la niebla del porro que me estoy fumando y el mar de esa botella de whisky que he terminado esta tarde escuchando uno de esos documentales que ponen en La 2 a la hora de la siesta.

Y es que tras la comida todo el mundo huye del salón y me hago fuerte en él. Cómo si fuese mi fortín dónde me escondo de mis miedos sedándome y escuchando música hasta que cae el sol y me quedo a oscuras. Cómo al principio.

Resulta que no siempre mi vida fue así… hubo un tiempo no muy lejano en el que nunca estaba solo. Al contrario, necesitaba tiempo para mí y no lo encontraba, pero era feliz porque todos contaban conmigo. Ahora son más las veces en que me siento un cero a la izquierda, vacío y sin sentido.

¿Qué por qué me siento así? Yo no soy capaz de saber nada, a duras penas logro entender porqué cuento esto… Busco en la nevera algo con que aliviar mi reseca garganta y abro un litro de cerveza mientras cojo otro papel.

Creo firmemente que no existe el destino, que no existe ni una religión cierta y que si Dios existe yo le importo un huevo. Soy agnóstico, pero con venazos de ateo incendiario: “La iglesia que más ilumina es la que arde” je, je… es… ¿¿coña??

Enciendo otro porro y me fundo con el sofá mientras la botella de cerveza deja correr su elixir por mi maltratada garganta; me sumo en un agradable sopor que me hace sentir bien mientras me duermo… Llaman al timbre, es un tío con traje de chaqueta que dice traer mensaje de no sequé dios. Le doy un trago al litro y le cierro la puerta. No estoy de humor.

Voy a estudiar un poco, cojo el libro, me hago otro.

Son las dos y todos duermen, yo en cambio acabo de abrir los ojos en el salón, sobre el sofá y con una sonrisa que une mis orejas a mi boca. Me siento estúpido y me rio, han recogido la mesa y han guardado el litro. Me rio y cojo el litro del frigo para apurarlo antes de acostarme.

Han guardado el papel, me fumo un cigarro. ¿Por qué estoy así hoy?

Bueno, lo más fácil es que esas ganas de gritar con que me he levantado esta mañana fuesen las mismas que tantas mañanas me acompañan al ver salir el Sol. Esas ganas de gritar hasta sentir el sabor a sangre en la boca, a quedarse afónico una semana, a soltar voces contra todo dios y llorar después como un niño pequeño que se esconde en el patio del colegio durante el recreo porque los mayores le quieren pegar y el conserje de su escuela (un viejo asqueroso que debería estar jubilao) quiere tocarse los huevos sentado en una silla y echar fuera a todos los que intentan llamar a los profesores porque les buscan para pegarles: -“Algo les habrás hecho, granujilla!!” ¿¿Qué algo les habré hecho, hijoputa??

Bueno, todos los días reprimo esos gritos que no suelto y el sabor a sangre se reprime en mis entrañas y las hace encogerse. Mientras, los gritos taladran mis sienes y me vuelven loco. Loco porque cada día me siento más solo. Sólo porque cada día los gritos son más fuertes. Más fuertes porque nunca estoy lo suficientemente solo… y de no estar solo la soledad me vuelve loco.

Crisis de identidad

Adoraba tanto a su familia y sus orígenes, y honoraba tanto el líquido que corría por sus venas que, cuando descubrió sus verdaderas e inciertas raíces, decidió terminar con todo de la forma más dolorosa posible como castigo a su ignorancia e impureza: Mutiló su cuerpo y, mientras se desangraba, despreció su sangre escribiendo con ella su última voluntad y burlándose de sus antepasados. Mientras agonizaba, observó entre heladas lágrimas aquella fotografía en blanco y negro que, junto con una carpeta repleta de papeles, certificaba su verdadero origen. El rostro de aquel hombre, su padre biológico, avanzado ya en edad, reflejaba muchos rasgos que compartía con su hijo. Demasiados como para dudar. Confirmadas sus raíces judías, profirió un último grito de rabia desde lo más profundo de su alma. Al mismo tiempo, el gris de su uniforme se teñía de un fuerte color rojizo. Una última mirada hacia su brazo, hacia esa esvástica... y después nada más. Tan solo oscuridad.

Película

Escritorio roto
sucios folios grises.
Ventanal oscuro
enterrado en el polvo del olvido.

Y los libros apilados
antes pedían compasión
ahora suplican atención
y te haces un ovillo.

Para qué tanta estupidez??
Si te callas al abrir la boca!!
Si te ahogarás con tu lengua
y dejaras de pensar un rato!!

Verías a todas luces
lo simple de tu estupidez...
Pero ni lo quieres ver
ni consigues levantarte.

Todo es como antes
antes de llegar al comienzo.
Todo es como antaño,
ni maduras ni has cambiado.

Y te encuentras atrapado
atrapado en una mano abierta
asfixiado al respirar
por problemas que te inventas.

Y la miras como un tonto
y como un tonto te quedas.
Como un tonto atormentado
sólo porque no lo intentas.

Silla vacía.
Música ya vieja.
Con la puerta abierta
suave brisa en primavera.

Los libros son recuerdos
tus recuerdos ilusiones
ilusiones hoy perdidas
por no vivir nunca en tu tiempo.

Por qué tanta estupidez??
Gritabas siempre en silencio.
Si explotaras de una vez
no te crearías tus infiernos.

Y saltaste de tu silla
volcaste ese cenicero
vaciaste dos botellas
y saliste de tu sueño.

Todo es como antes...
Pero algo ha cambiado,
pasas de ver la comedia
a ser parte del reparto.

By: Sema

Locos

Estoy loco porque otro
otro dijo estar cuerdo.
Y me voy cada minuto
de mi vera algo más lejos.

Busco objetividad
porque nunca la he encontrado.
Loco dicen, estoy yo
y ellos nunca te han besado.

¿Cómo pueden entender
un dolor si no hay herida?
¿Cómo pretenden curar
un alma ya sin vida?

Y me fundo en el silencio
atrapado en el sofá.
Mientras ellos me vigilan
detrás de un sucio cristal.

Recordando los latidos
de tu seno traicionero
se me vidrian aún los ojos
se me muere algo dentro.

¿Y pretenden entender
sin saber lo que he perdido?
¿Cómo pueden ser loqueros?
Trabajan un sinsentido.

Me hundo algo más
en un pozo tan oscuro
que recuerdo tus cabellos
y se me cae encima el mundo.

El verdor de las paredes
me recuerda a tus ojos.
El color de las camisas
me recuerda tu rostro.

¡Y me dicen que estoy loco!
Loco sería el olvidarte.
¡Y me dicen que estoy loco!
Loca tú que te marchaste.

Que te fuiste de mi lado
sabiendo que me querías,
me dejaste abandonado
sin saber ni lo que hacías.

No estoy loco, lo parezco
todo me recuerda a ti.
Me fui quedando solo
el día en que te perdí.

By: Sema