El indomable Will Hunting

"Eres un crío y en realidad no tienes ni idea de lo que hablas. Es normal, nunca has salido de Boston. Si te pregunto por Miguel Ángel lo sabes todo: vida y obra, aspiraciones políticas, su amistad con el Papa, su orientación sexual... lo que haga falta. Pero tu no puedes decirme como huele la Capilla Sixtina. Nunca has estado allí y has contemplado ese hermoso techo. No lo has visto. Si te pregunto por las mujeres, supongo que me harás una lista de tus favoritas. Puede que hallas echado unos cuantos polvos. Pero no puedes decirme que se siente cuando te despiertas junto a una mujer y te invade la felicidad. Eres duro. Si te pregunto por la guerra me citarás algo de Shakespeare "De nuevo en la brecha amigos míos". Pero no has estado en ninguna. Nunca has sostenido a tu amigo entre tus brazos esperando tu ayuda mientras exhala su último suspiro. Si te pregunto por el amor me citarás un soneto. Pero nunca has mirado a una mujer y te has sentido vulnerable. Ni te has visto reflejado en sus ojos. No has pensado que Dios ha puesto un ángel en la Tierra para ti, para que te rescate de los pozos del infierno, ni que se siente al ser su ángel. Al darle tu amor, darlo todo. No sabes lo que es dormir en un hospital dos meses por que los médicos vieron que el término horario de visitas no va contigo. No sabes lo que significa perder a alguien. Solo lo sabrás cuando ames a alguien más que a ti mismo. Dudo que te hayas atrevido a amar de ese modo. Te miro y no veo a un hombre inteligente. Veo a un chaval creído y cagado de miedo. Eres un genio Will, eso nadie lo niega. Nadie puede comprender lo que pasa en tu interior. En cambio piensas que sabes todo sobre mi por que viste un cuadro y rajaste mi puta vida de arriba a abajo. Eres huérfano, ¿Verdad?. ¿Crees que sé cómo ha sido tu vida, quién eres, por haber leido Oliver Twist?, ¿Un libro basta para definirte?. Personalmente eso me importa una mierda por que no puedo aprender nada de ti de un maldito libro. Pero si quieres hablar de ti, de quien eres... estaré fascinado. A eso me apunto, pero no quieres hacerlo, te aterroriza decir lo que sientes. Tu mueves chaval".

Entre las líneas de un pentagrama

Ella quería perderse entre los sonidos del silencio. Quería respirarlo, quería tocarlo, quería sentirlo. Ella amaba al silencio, quería besarlo, sentir como él la abrazaba. Quería tumbarse en la cama desnuda y dejar que él la arropara para dormir juntos hasta despertarse sin que nada más los perturbara. Deseaba pasar mucho tiempo mirando al silencio a los ojos, quería andar de su mano por una playa y notar como la arena se colaba entre los dedos de sus pies descalzos.

Pero el silencio nunca permanecía mucho tiempo a su lado.

Él desaparecía asustado por las notas de una melodía olvidada tiempo atrás. Él huía aterrado a medida que ella se entristecía cada vez más. No quería verla llorar. Simplemente, no podía. Él se callaba cuando ella empezaba a gritar desconsolada porque pensaba que no lo tenía. Intentaba tranquilizarla, pero no podía hacer nada. Nota a nota, aquella melodía la enjaulaba entre las líneas del pentagrama. Él la contemplaba desde fuera y le susurraba que la amaba.Pero ella ya no podía oirlo. Y era por eso por lo que lloraba.


Eric Johnson - Cliffs of Dover

Estudio De Anatomía (s.XV)

Un estrepitoso jaleo me hizo salir de mi sueño. Mientras me incorporaba en mi camastro Andrea irrumpió en el estudio, jadeante y con una expresión de terror que me dejó desconcertado. No tardé en comprender lo que pasaba.

Rápidamente me lancé en dirección a la puerta. Tarde. La primera piedra se coló por la ventana con tan mala fortuna, que me golpeó en la cabeza dejándome aturdido el tiempo suficiente para convertirme en simple espectador de la macabra comedia que me rodeaba.

El terror me ató de pies y manos cuando el crujir de la puerta se trasformó en un golpe seco. Seca mi garganta, no fui capaz ni de soltar un grito ahogado.

Andrea estaba junto a la chimenea, donde había lanzado al fuego todo lo que había encontrado en mi escritorio. El olor a pelo y carne quemada lo ocupaba todo.

Supongo que su rostro no era más que un reflejo del mío… Sus ojos parecían a punto de saltar de sus cuencas y su tez se mostraba tan pálida como si el mismísimo Can-Cerbero se hubiera mostrado ante ella. Su aspecto famélico siempre había contrastado con su vitalidad, pero al paralizarle el horror casi parecía un cadáver.

El descabezado monstruo irrumpió en la habitación en forma de muchedumbre de mil ojos, sus crines de fuego viciaron el ambiente mientras arrasaba con todo. Un súbito empujón me lanzó contra unos brazos que retorcieron los míos mientras los ataban a mi espalda. Vi con gran desazón cómo golpeaban a Andrea y la sacaban a la calle tirando de su melena rubia. No sé si fue el humo de esas antorchas, el calor que empapaba mi ropa o la sangre que lloraba mi frente, pero perdí el sentido cuando el monstruo bramó contra mí su veredicto carente de juicio: -¡¡Hereje!!

Pánico.

Pánico.
Abres la boca. La abres tanto que incluso te crujen las mandíbulas. Ordenas a los pulmones que cojan aire, ahora, necesitas aire, lo necesitas ahora. Pero tus vías respiratorias te ignoran. Se colapsan, se estrechan, se aprietan,y de repente te encuentras respirando a través de una pajita de refresco. La boca se cierra y frunces los labios, y lo único que consigues articular es un grito ahogado. Las manos se agitan y tiemblan. En algún lugar se ha roto una presa y el sudor frío te inunda, empapa tu cuerpo. Quieres gritar. Lo harías si pudieses. Pero para gritar necesitas respirar.
Pánico.

Modestia'08

Hoy me sentí pequeño,
un espejo sin reflejo
una sombra sin su cuerpo
una foto sin su historia.

Lo sentí, pero no importa
soy capaz de ser persona
si me caigo me levanto
olvidando mi derrota.

Y me pongo la chaqueta
yo seré lo que prefiera
no me importa lo que venga
yo puedo con lo que sea.

Hoy soy sexy, irresistible
soy gracioso, soy sensible
soy atento, algo grosero
pero se bien lo que quiero.

No tengo una alternativa
tengo todo un mundo lleno
yo decidiré mi vida
andando sobre mis miedos

No me importa lo demás
sólo lo que llevo dentro
ya no hay nada capaz
de hacerme sentir pequeño.

Tus Ojos.

Son tus ojos margaritas

que deshojan mi cabeza

cada vez que ellos me miran

mi mundo se decelera.

Es tu pelo suelto un velo,

cortina de seda fina,

liso manto de azabache

que guarece tu sonrisa.

Y tu sonrisa es poesía

dulce verso que acaricia

lo que en mí se hallaba muerto.

Hoy siento vida en mi pecho.

Es tu cuerpo como un fuego

que me quema sin tocarlo,

yo me prendo con mirarlo,

si estoy contigo me quemo.

Sacas De Hielo

El sonido del despertador acalló mi mente. El sudor me había pegado las sábanas.

Me levanté aliviado y me dirigí hacia la cocina. La oscuridad acunaba mi silueta y cubría mis pasos. Abrí el congelador y saqué dos sacas de hielo que había comprado esa tarde. Antes de abandonar la cocina abrí la nevera y tomé un trago de leche.

Me dirigí al cuarto de aseo. En la bañera tenía el cadáver casi congelado de mi amante. Abrí las sacas de hielo y me puse a vaciarlas sobre el cuerpo. ¡Cual no fue el horror que sufrí al sentir su abrazo helado a mis espaldas! Un escalofrío recorrió mi cuerpo y me hizo girarme de un salto.

Resbalé.

Yace mi cuerpo ahora, inerte junto a esta bañera. Bajo mis pies una saca de hielo derretido. Sobre tibia sangre reposa mi cabeza.

Mi Yonkez

Viviendo en mi yonkez

ignoro el exterior

olvido los recuerdos

pierdo la razón.

Viviendo en mi yonkez

olvido el corazón

pisando los papeles

en que estampé mi voz.

Perdido en mi yonkez

no busco solución

y me dejo poco a poco

como un simple perdedor.

Perdido en mi yonkez

aún miro tu rostro,

olvido lo real

y me voy volviendo loco.

Oda a una caja de chicles

Azul como el cielo

como el príncipe del cuento

como las aguas del océano

como la tinta con que escribo.

Guardando en tu interior

un hatillo de recuerdos.

Tantos bolsillos ocupados.

Tantas manos, tantos sueños.

Pequeña y cuadrada

en tu plástico encerrada.

Y ahora que eres libre

te sientes vacía y sin nada.

Chafada y pisoteada

como el cielo tienes nubes,

pero no arcos de colores.

Al final todos te olvidan;

al final todos se esconden.

Spanglish

Corro despavorido, me persiguen. No logro darles esquinazo. Los arbustos arañan mi costado y los matorrales golpean mi rostro. Cada vez están más cerca. Repentinamente me encuentro frente a ellos. No estoy agotado, estoy exhausto. Además ellos me ganan ampliamente en número. Me siento acorralado. El primero de estos canes se abalanza sobre mí, mientras otros me atacan por detrás mordiendo mis patas traseras. Observo retirados a unos personajes deleitándose del espectáculo de mi agonía sobre unos caballos.

Despierto. Todo ha sido una pesadilla.

Estoy en un pasadizo estrecho. Suelo de tierra y paredes de madera. La oscuridad que me envuelve desaparece frente a mí. Estoy ante una enorme portezuela de madera. Un griterío ensordecedor me estremece. Al instante es acallado por un sonido similar a un grito desgarrado. Se abre el portón. Un humano vestido de forma extraña me hace señas con una capa roja.

Sirena

Ella cogió su pequeño espejo de marfil, recordando lo que tantas veces había observado en él y en esos ojos pardos cuyas lágrimas habían labrado hondos surcos en su rostro.

Él por fin se había marchado. Pero tenía tanto miedo… Ese vástago del diablo ya no volvería, o al menos eso le habían dicho. Aún así sentía un dolor en su pecho que le oprimía el alma.

La habitación quedó en penumbra cuando sobrevino el trueno; luego un golpe seco seguido del más pesado silencio.

En el dañado espejo se refleja la impotencia; la indiferencia ha sido cómplice de los hechos. El eco de los llantos busca un hueco entre los pasos de un alma inexistente.

La noche ocupa la sala, el aire se hace pesado. Su cuerpo maltratado e inerte, en un charco rubí varado. El único sonido, Sirenas. Lo que un día pudo ser ella.

Marta

El Yonki Tarde día 2

Les ofrezco cerveza y me miran con cara de asco, me duelen. Y no sé que hacer por ella. Mi burbuja de humo y alcohol me ciega tanto que me doy cuenta de que soy subnormal, un niñato que se ha malcriado y que desperdicia su vida tontamente. Me pongo a llorar.

En esta patética escena soy un yonki de mierda que llora porque se acaba de dar cuenta de lo que es. Miro a mi derecha mientras mis lágrimas golpean el suelo y observo a una mujer acariciando el tobillo de otra y susurrándole palabras dulces en el oído. La escena me excita, pero siento que ya les he causado suficientes molestias. Seco mis lágrimas y cojo la droga. La guardo y les ofrezco café que aceptan de buena gana, se ponen a soltarme su rollo. Cada vez me siento menos agnóstico y más ateo.

Una de ellas se dio cuenta de lo poco convincente del discurso que soltaban y se quedó mirándome fijamente a los ojos, como intentando indagar en ese mundo desconocido e inexplorado de mi ser, océanos perdidos, inundados de tesoros jamás buscados, cuna de náufragas historias que todo el mundo ha vivido y ha logrado superar, imán de mala suerte, oscuros como la noche que se nos caía encima y decidieron marcharse.

En el armario tengo pan de molde, me hago unos lomos y frío en el aceite las rodajas de pan. Siempre me ha gustado hacer estas cosas, cojo un litro (de zumo) y enciendo la tele, estoy de buen humor. Ceno y llegan mis compañeros de piso, se sorprenden de verme bien. Charlamos toda la noche y agotamos las cervezas.

Oda a una fuente fea

Tantas veces tú sangraste

para darnos de beber

sólo agua era tu sangre

sin poderte defender.

En tu oscura tez te guardas

y algo te hizo envejecer

granizo, nieve y agua.

Te vinieron los perros a oler…

Tu calcárea camiseta,

tu naranja pantalón.

Dime quien te diseñó

pues quizás fuiste un pecado.

Ignorante, abandonada

pocos hoy te pisan ya…

y tu ahí sigues estancada

brilla hoy sólo tu pedal.

Infinito

Seremos capaces de alcanzar el infinito

devorando los delitos que quisimos cometer.

Y romper sin darnos cuenta

las poesías incompletas

que hablaban del ayer

que hablaban del malquerer.

Tiraré por tu ventana

esa cama oxidada

ese grito desgarrado

que no significa nada.

Y lloraré de alegría

cuando sienta que eres mía

cuando sepa que te tengo,

que me tienes tú igual.

Marta

Marta Día 1

Suena el despertador, “hoy no me apetece ir a clase…” “a primera hora no pienso ir…”

Me meto en la ducha y me explayo enjabonando todo mi cuerpo. “a primera hora no voy a ir…” he puesto la radio para ducharme, me gusta escuchar mi música mientras me ducho, me da buen rollo. Golpean la puerta, “que si… que ya voy...” Tardo unos diez minutos más en terminar de ducharme y en asearme. Me da la impresión de que hoy puede ser un día como yo quiera.

Salgo del cuarto de aseo y me encuentro a mi compañera de piso en camisón, con la cara descompuesta y un pelo para cada lado, gritando que todos los días igual, que soy una pesá, que… me voy corriendo mordiéndome el labio para no reírme.

Tras el desayuno, nada mejor que un buen libro. Con mi música suave leo como William Hamleight viola a una puta en un burdel…

Mi compañera de piso sale corriendo como una exhalación para ir a la universidad. Siempre tiene prisa, pero no sé dónde la va a llevar… Siempre corriendo por el mismo parque y sigue tropezando con el mismo escalón. Estoy segura de que si le enseñara una foto del parque no lo reconocería. Desaprovecha su tiempo, porque nunca tiene la mente en su cuerpo…

Vuelve al piso, no ha cogido el autobús y está algo mosqueada, en el fondo es una rutinaria estudiante que no sabe qué hacer cuando le rompen sus esquemas. Sólo renegar al no saber cómo enfrentarse a la nueva brisa que inunda su día por una ventana que ella no ha abierto.

Me apaga la radio y se mete en su cuarto, “pues bueno, tres males tiene” yo me voy al súper que tengo que comprar algo para comer.

Cuando vuelvo a casa no hay nadie. Me pongo una peli mientras me pongo a pelar unas patatas y después de comer salgo a correr un rato, el tiempo corre conmigo y así pasa el día sin que nada nuevo pase, pero lo paso a gusto conmigo misma y eso me vale.

Al volver a casa me encuentro con un chico trajeado llamando al timbre de casa. “¿qué quiere?” “Buscaba a su amiga, supongo” “Vale, pero ¿qué quiere?” y el tío agacha la cabeza y se va, que personaje más raro.

Me pongo a cenar cuando vuelve mi compañera de piso, y empieza a soltarme todo su día explicándome quien era el chico que llamaba al timbre cuando llegué y un extraño compromiso que ella ha cogido con él… yo no le cuento nada del encuentro que he tenido con él, no quiero que se enfade… y se la he hecho, mañana iré con ella y en paz. Se lo digo y se emociona, cómo que no se lo esperaba… normal.

Marta

El yonki día 2

Salto de la cama, hoy no tengo ganas de gritar, miro por la ventana, está lloviendo “bueno hoy puede ser un buen día”. Me gustan estos días porque nadie nota mis ojeras y todos pasamos inadvertidos, además hacía ya mucho que no llovía. Sonrío y me visto para ir a clase, ¿qué más da la lluvia? Me suena el móvil. Era una perdida. Lo apago, bajo la persiana y me acuesto.

Son las dos y aún no he comido, los gritos intentan reventar mis sienes y no tengo hambre alguna. En la puerta de mi dormitorio he colgado un cartel "Go Away I'm Sad" Pero decido salir a tomar una cerveza.

Quizás pueda comer algo, mis compañeros de piso me miran como si fuera un leproso y me calientan la cabeza como si yo les importara. No hago ni caso, me la sudan.

No tengo pan, me calzo y voy a la panadería. Sigue lloviendo pero no importa, voy mojándome tres calles y compro el pan que devoro antes de llegar al piso. “Ahora me pongo a estudiar y punto” pienso, pero al entrar al piso me cojo una cerveza y me tiro en el sofá para iniciar mi rutina.

Son las seis y otra vez llaman al timbre, en esta ocasión dos chicas muy guapas con el mismo royo del tío de ayer. Les indico que se alejen un poco para no hacerles daño al cerrar la puerta de golpe y al dar el empujón a la puerta le doy a una de ellas en el pie… y Grita, que envidia! Le pido disculpas y las invito a pasar, días tontos llevo.

Vida y Muerte (Muerte en vida)

Renacer, desfallecer

simplemente no querer nada.

Pensar que estamos muertos

esperando la muerte, para vivir.

Ser libres más allá

pues aquí somos esclavos

de la vida, del trabajo

del amar sin ser amado.

No hay más muerte

que la del ser vivo

ni prisión mayor

que la vida.

Tal vez el reposo

sólo se encuentre

en ese foso,

ese algo inmaterial

que si bien, otros temen

yo, lo miro y veo

que la vida es la muerte

y los sentimientos,

el tormento.

Cadenas arrastramos

y no nos enteramos.

vagamos herrantes por la carcel de la vida.

Presos somos de nuestros sentimientos,

hartos vivimos de los pensamientos.

Vivimos pensando en el futuro;

tememos a lo desconocido,

y a ese extraño frío

que recorre nuestras mentes

al observar que estos ríos

presos en un camino incierto

finalizan en el mar.

Mas... ¿regresarán al cielo?

En la muerte está la vida

todos estamos muertos

lo que hacemos no es nada.

Y es por eso mi confianza

que me hace sentir más fuerte

y más fuerte....

¿Tendré ahora que nacer?

También hay que hablar de pobreza.

http://www.rtve.es/alacarta/#601965

Documental titulado "También hay que hablar de pobreza". Lo recomiendo para todo aquel al que le importe algo más que lo que ocurre en su "barrio".

¿Qué clase de ciencia es ésa, capaz de poner un hombre en la Luna pero incapaz de poner un pedazo de pan en la mesa de cada ser humano?

¿Sabes? En ocasiones no soy capaz de ser tan yo como debería. Hay días en los que ni tan siquiera me apetece levantarme. Hay noches en las que no quiero dormir. Y tú siempre tan distante.

Mientras fuera aún sonaba el intermitente goteo de las canaletas del tejado, un frío veloz recorrió mi espalda. Tú salías de la cama, y esa sensación de frío se tornó en calor cuando me giré y vi tu espalda. Nada. Nada recuerdo de cómo esta noche terminamos al fin juntos.

Imagino caer tus prendas mientras veo como te vistes, y me regalas una sonrisa que me eriza hasta el cabello. Algo me he tenido que perder, porque el mundo nunca fue tan perfecto.

Todo como un sueño pero no tengo memoria. Quizás eso no importa. Tal vez nunca nada tuvo más valor. Solo sé lo que siento ahora mismo. O tal vez sea tu presencia la que me hace pensar así. Solo puedo pensar en una cosa, pero te has marchado ya.

¿Cómo puede una noche cambiar una sonrisa? Olvidé cómo se escribía, me peleé con mis palabras. Olvidé lo que se sentía y me regalaste hermosos versos. ¿Cómo se puede vivir mirando sólo hacia el pasado? Olvidé que cada segundo es el último que nos es entregado, olvidé aprovechar los finales al máximo. Tomar un poco de vida, dejar trainspotting a un lado… y fuiste tú la tinta con que recuperar mis manos. Hoy eres ciencia ficción. Eres mi droga, mi vida y mi desilusión, mi tristeza y mi alegría. Eres poesía, las palabras brotan sin otra razón.

Y recuerdo mis últimos versos, hoy comidos por el polvo, manchados de whisky, lágrimas y ceniza. Algo murió pero fue mentira. Algo nació que ya existía. Y ahora sueño que estás aún a mi lado.

Suena el teléfono, algo ha cambiado.

La poesía

Despiértense... rápido, veloces, tranquilos, no se apresuren...

Entonces, no os aceleréis, no se escriben de pronto poemas de amor, que son los más difíciles. Hay que esperar por lo menos a tener ochenta años.

Escribid sobre otro tema... No sé... el mar, el viento, un radiador, un tranvía con retraso... No existe una cosa más poética que otra!

¿Habéis entendido?

La poesía no está fuera, está dentro... ¿Qué es la poesía, no se lo pregunten, mírense en el espejo, la poesía eres tú.

Y vistan bien a la poesía, busquen bien las palabras, deben elegirlas, a veces se tarda ocho meses para encontrar una palabra!

Elegirlas, que la belleza comenzó cuando alguien empezó a elegir.
Desde Adán y Eva... Sabéis cuanto tardó Eva en elegir la hoja de parra justa!
"Como me queda esta, o esta y esta??" Deshojó todas las parras del paraíso!

Enamórense, si no se enamoran está todo muerto, muerto todo... muerto!
Si están enamorados todo se vuelve vivo, se mueve a su alrededor...

Dilapiden la risa!! Despilfarren la alegría!! Estén tristes y taciturnos con exuberancia!!
Deben escupir la felicidad a la gente en la cara! ¿Y cómo se hace?... Dejadme ver mis apuntes que me he olvidado... Así es como se hace... no he podido ver nada! Lo he recordado:

Para transmitir la felicidad, debemos ser Felices y para transmitir el dolor, debemos ser Felices.
¡Sean Felices!

Uno tiene que sufrir, padecer, estar mal... No tengan miedo del sufrimiento, todo el mundo sufre!

Y si no tienen los medios no importa!! Para hacer poesía una sola cosa es necesaria: Todo.
¿Entendéis?
Y no hay que buscar lo nuevo. La novedad es lo más antiguo que hay.
Y si un verso no viene desde esta posición, ni en esta, que así sea, tírense al suelo! Pónganse así!
Aquí ... Ohooo ... así tumbados podréis ver el cielo ...
Miren esa belleza ... porque no me habré puesto así antes?
¿Qué miran? Los poetas no miran, ven.

Las palabras deben obedecerlos. Si la palabra… “pared” no les obedece, no la usen más... durante ocho años! A ver si se espabila! ¿Qué es esto?, bhooo! no lo sé!
Esto es la belleza, como esos versos de ahí que quiero que queden escritos por siempre ...
Listo, borren todo. Tenemos que recomenzar!
La clase ha terminado.
Ciao chicos nos vemos el miércoles o jueves ...
Ciao arrivederci

http://www.youtube.com/watch?v=Phk_o91gzEU

SOSLAYO

Telouet

Telouet, pequeño pueblo del sur de Marruecos.


http://open.spotify.com/track/4uOx2hLbFuGQd7eu5XCKWe

Marta

El Yonky Día I

Cojo el papel y lo pongo en mi oreja, velozmente he cogido el mechero y una piedra que comienzo a calentar sobre el tabaco de un cigarro, me lio un porro y lo enciendo.

Últimamente no sé qué me pasa pero estoy cada vez más perdido. Perdido en un mundo imaginario que he creado contra mí... Y no logro evadirme de esa realidad ficticia que me arrastra a un mar de alcohol y niebla. Sí, la niebla del porro que me estoy fumando y el mar de esa botella de whisky que he terminado esta tarde escuchando uno de esos documentales que ponen en La 2 a la hora de la siesta.

Y es que tras la comida todo el mundo huye del salón y me hago fuerte en él. Cómo si fuese mi fortín dónde me escondo de mis miedos sedándome y escuchando música hasta que cae el sol y me quedo a oscuras. Cómo al principio.

Resulta que no siempre mi vida fue así… hubo un tiempo no muy lejano en el que nunca estaba solo. Al contrario, necesitaba tiempo para mí y no lo encontraba, pero era feliz porque todos contaban conmigo. Ahora son más las veces en que me siento un cero a la izquierda, vacío y sin sentido.

¿Qué por qué me siento así? Yo no soy capaz de saber nada, a duras penas logro entender porqué cuento esto… Busco en la nevera algo con que aliviar mi reseca garganta y abro un litro de cerveza mientras cojo otro papel.

Creo firmemente que no existe el destino, que no existe ni una religión cierta y que si Dios existe yo le importo un huevo. Soy agnóstico, pero con venazos de ateo incendiario: “La iglesia que más ilumina es la que arde” je, je… es… ¿¿coña??

Enciendo otro porro y me fundo con el sofá mientras la botella de cerveza deja correr su elixir por mi maltratada garganta; me sumo en un agradable sopor que me hace sentir bien mientras me duermo… Llaman al timbre, es un tío con traje de chaqueta que dice traer mensaje de no sequé dios. Le doy un trago al litro y le cierro la puerta. No estoy de humor.

Voy a estudiar un poco, cojo el libro, me hago otro.

Son las dos y todos duermen, yo en cambio acabo de abrir los ojos en el salón, sobre el sofá y con una sonrisa que une mis orejas a mi boca. Me siento estúpido y me rio, han recogido la mesa y han guardado el litro. Me rio y cojo el litro del frigo para apurarlo antes de acostarme.

Han guardado el papel, me fumo un cigarro. ¿Por qué estoy así hoy?

Bueno, lo más fácil es que esas ganas de gritar con que me he levantado esta mañana fuesen las mismas que tantas mañanas me acompañan al ver salir el Sol. Esas ganas de gritar hasta sentir el sabor a sangre en la boca, a quedarse afónico una semana, a soltar voces contra todo dios y llorar después como un niño pequeño que se esconde en el patio del colegio durante el recreo porque los mayores le quieren pegar y el conserje de su escuela (un viejo asqueroso que debería estar jubilao) quiere tocarse los huevos sentado en una silla y echar fuera a todos los que intentan llamar a los profesores porque les buscan para pegarles: -“Algo les habrás hecho, granujilla!!” ¿¿Qué algo les habré hecho, hijoputa??

Bueno, todos los días reprimo esos gritos que no suelto y el sabor a sangre se reprime en mis entrañas y las hace encogerse. Mientras, los gritos taladran mis sienes y me vuelven loco. Loco porque cada día me siento más solo. Sólo porque cada día los gritos son más fuertes. Más fuertes porque nunca estoy lo suficientemente solo… y de no estar solo la soledad me vuelve loco.

Crisis de identidad

Adoraba tanto a su familia y sus orígenes, y honoraba tanto el líquido que corría por sus venas que, cuando descubrió sus verdaderas e inciertas raíces, decidió terminar con todo de la forma más dolorosa posible como castigo a su ignorancia e impureza: Mutiló su cuerpo y, mientras se desangraba, despreció su sangre escribiendo con ella su última voluntad y burlándose de sus antepasados. Mientras agonizaba, observó entre heladas lágrimas aquella fotografía en blanco y negro que, junto con una carpeta repleta de papeles, certificaba su verdadero origen. El rostro de aquel hombre, su padre biológico, avanzado ya en edad, reflejaba muchos rasgos que compartía con su hijo. Demasiados como para dudar. Confirmadas sus raíces judías, profirió un último grito de rabia desde lo más profundo de su alma. Al mismo tiempo, el gris de su uniforme se teñía de un fuerte color rojizo. Una última mirada hacia su brazo, hacia esa esvástica... y después nada más. Tan solo oscuridad.

Película

Escritorio roto
sucios folios grises.
Ventanal oscuro
enterrado en el polvo del olvido.

Y los libros apilados
antes pedían compasión
ahora suplican atención
y te haces un ovillo.

Para qué tanta estupidez??
Si te callas al abrir la boca!!
Si te ahogarás con tu lengua
y dejaras de pensar un rato!!

Verías a todas luces
lo simple de tu estupidez...
Pero ni lo quieres ver
ni consigues levantarte.

Todo es como antes
antes de llegar al comienzo.
Todo es como antaño,
ni maduras ni has cambiado.

Y te encuentras atrapado
atrapado en una mano abierta
asfixiado al respirar
por problemas que te inventas.

Y la miras como un tonto
y como un tonto te quedas.
Como un tonto atormentado
sólo porque no lo intentas.

Silla vacía.
Música ya vieja.
Con la puerta abierta
suave brisa en primavera.

Los libros son recuerdos
tus recuerdos ilusiones
ilusiones hoy perdidas
por no vivir nunca en tu tiempo.

Por qué tanta estupidez??
Gritabas siempre en silencio.
Si explotaras de una vez
no te crearías tus infiernos.

Y saltaste de tu silla
volcaste ese cenicero
vaciaste dos botellas
y saliste de tu sueño.

Todo es como antes...
Pero algo ha cambiado,
pasas de ver la comedia
a ser parte del reparto.

By: Sema